Estoy cansada de tener que demostrarme como judía sefardí

En mi primer año en la universidad, conocí a una mujer que se identificó como judía Mizrahi. Cuando le dije que era sefardí, se sorprendió. Echando un vistazo a mi cabello rubio y ojos verdes, se echó a reír. No lo decía en forma maliciosa: simplemente no me ajustaba a su estereotipo de judíos sefardíes.

Estaba acostumbrado a esta reacción. Mientras fui criada como judía y me sentía increíblemente judía, tuve una Bat Mitzvá, fui al campamento judío para dormir, la lista continúa, siempre sentí que tenía que demostrarme a mí misma por la forma en que me veía y el hecho de que Estoy adoptado. Quiero tener todas mis identidades: judía, sefardí, adoptada, francesa, pero cada vez que tengo que validar mi identidad, me hace sentir un poco menos parte de «la tribu».

Crecí en un hogar sefardí marroquí-francés. Técnicamente soy Ashkenazi (de mi padre) y sefardí (de mi madre), pero nuestra familia seguía principalmente las tradiciones sefardíes. Mis antepasados ​​huyeron de España durante la Inquisición española y encontraron asilo en el norte de África. Mi abuelo, también conocido como mi «Pepe», creció en Argelia, y mi abuela, «Meme», creció como hija de un rico rabino en Marrakech, Marruecos.

Según mi madre, ser sefardí es una forma de vida. El hogar de mi infancia fue una puerta giratoria de música, risas, familia y un sinfín de platos de cuscús. (¡Realmente interminable!) Mis padres tuvieron una boda tradicional en un templo sefardí en Beverly Hills y mi padre no tuvo problemas para criarme sefardí.

El lado sefardí de mi familia es enorme. Todos hablamos francés, bailamos en momentos inapropiados y no tenemos ningún problema (en voz alta) para compartir nuestra opinión. Cuando era más joven, le rogaba a mi madre que me contara historias sobre crecer en Marruecos y Francia. Ella me contaba sobre mi bisabuelo y cómo todos los judíos en Marrakech viajarían de cerca y de lejos para buscar su sabiduría y rezar con él. Cuando Marruecos se independizó de Francia, mi familia se vio obligada a huir (una vez más) y buscar refugio en el suroeste de Francia. En la década de 1960, Francia era muy antisemita (todavía lo es), mi madre fue acosada en la escuela por ser judía y discriminada por sus maestros. Mi familia encendía las velas de Shabat en el sótano en plena noche como medida de precaución.

En San Diego, mi madre encontró una comunidad que compartía una experiencia similar con ella. Pasaríamos las noches con otros judíos franco-marroquíes riéndose, gritándose unos a otros y discutiendo el clima político francés actual. Uno de nuestros amigos de la familia haría este pastel de chocolate kosher que era para morirse. No nos juntamos todo el tiempo, pero cuando lo hicimos, fue increíble. La mayoría de los niños eran mayores que yo, así que me enseñaron a jurar en francés y sobre la moda francesa de moda. Cuando estaba en la escuela secundaria, mi madre comenzó a compartir su cultura sefardí con sus amigos no judíos. Tendría fiestas de cuscús, donde todos llevaríamos caftanes. Siempre me he sentido tan amado y abrazado, y al crecer, nunca hubo dudas sobre a dónde pertenecía.

Sin embargo, siempre ha habido una pequeña voz en mi subconsciente que me recuerda que no nací sefardí, y que cualquier día, alguien podría decirme: «No eres sefardí, ni siquiera eres judío».

Y ahora que estoy lejos de casa, me resulta más difícil celebrar mis raíces y costumbres sefardíes. Estoy muy involucrada en Hillel en mi universidad y enseño en mi escuela hebrea local, pero ambas organizaciones tienden a inclinarse hacia más tradiciones Ashkenazi. A medida que crecí, me siento desconectada de la comunidad sefardí marroquí que tenía en mi ciudad natal.

Sentí esto especialmente en la Pésaj. Al crecer, Mimouna, una fiesta judía marroquí para conmemorar el final de la Pascua, fue mi favorita. Fue una gran fiesta donde toda la comunidad franco-marroquí se reunió en un solo lugar y comió una cantidad ridícula de hametz. Recuerdo rellenar mi cara con crepes de Nutella, jalá con chispas de chocolate, pastel de miel y tantas galletas. Fue realmente la mejor noche del año.

Este año, mi familia celebró Mimouna sin mí. Era difícil estar a cientos de millas de distancia en la universidad. Me regalé algunas crepes de Nutella de mi lugar favorito en Salt Lake City, pero no fue lo mismo. Mi familia FaceTimed me dé su celebración Mimouna y pasó el iPhone a mis primos, tías y tíos. Pero me sentí desconectado; No pude probar el cuscús de Meme a través de la pantalla.

Si bien fue difícil no estar allí, también me recordó quién soy.

El próximo año, planeo tener mi propia celebración con mi familia judía en Salt Lake City que encontré a través de Hillel. Compartir mi cultura sefardí con mis amigos es algo que siempre quise hacer y, afortunadamente, parecen entusiasmados.

Mi herencia sefardí no va a desaparecer solo porque no estoy cerca de mi comunidad en este momento. Y mi identidad judía nunca puede ser realmente cuestionada, incluso si otros no piensan que me veo bien. Tengo tantas identidades que me hacen poderoso: judío, adoptado, sefardí y ashkenazi, y eso siempre será cierto.

Chloe Laverson

Es estudiante de tercer año en la Universidad de Utah, donde es vicepresidenta de comunicaciones de Hillel para Utah y su hermandad, Pi Beta Phi. Trabaja en Hillel International como pasante de marketing digital y directo. Chloe es embajadora de Alma 2019-20.

Esta historia apareció originalmente en Alma.

Un comentario sobre “Estoy cansada de tener que demostrarme como judía sefardí

  • el 15/01/2020 a las 18:22
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    Como saber si tengo descendencia judia?

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